SANTIAGO REDONDO VEGA (II)

VENCEJOS

2011-04-05T23:43:00.002+02:00

Foto: Tomada de http://urbancidades.wordpress.com/2010/04/25/vencejos-de-madrid/

Y no sabía,
reconozco que no,
que no sabía
que los vencejos pastan en el cielo,
y duermen,
y se aman;
que sus diurnas y nocturnas calles
son las nubes cruzándose en hilera
tras un volar eterno y concienzudo
de pájaros continuos
sin la perversidad dictatorial de los semáforos.
Y nos miran los pueblos desde arriba
como rompen la inercia de un paisaje
de vacíos espectros y ruinas solitarias,
de pozos anegados de polvo y mansedumbre,
de esta tierra silente
donde habita aún la sombra del más perverso germen del olvido.

ROCA INSÍPIDA

2010-08-07T13:19:00.002+02:00

Paisaje en Islas Cíes (Galicia)
Foto: Santiago Redondo Vega

Roca insípida, magma,
rescatado del pecio de la luz y el olvido;
Mar y muerte, epístola en grageas,
como canto asimétrico y rodado
de un más allá consciente.

Piel obtusa, varada,
aspereza de roca entre asombro y libertad de párpados
asomada sin merma, ni pudor,
al solaz de unos ojos oportunos.

Vuelta al mar la orfandad
de una textura informe de mareas
a golpe de años-luz y cantería
de sal a lengüetazos.

Arduo y súbito
mar de rocas gritando en estertor
-jadeo en grumos-
de tierra y maremagnum.

PAPEL EN BLANCO

2010-02-28T14:43:00.005+01:00

Foto original extraída de: http://images.google.es/

Con este relato en prosa poética "Papel en blanco" he conseguido el Accesit del "XLIII Certamen Literario La Flor del Almendro" de La Fregeneda (Salamanca).

Amanece despacio esta mañana en la literalidad del papel en blanco. Se despereza el folio en su habitual costumbre, pero hoy bosteza hasta un aroma diferente, entre placentero y natural, sintiéndose más humano quizá, asomado a una postal de intimidad y pájaros, a un olor a campo de textura inasible; como si hasta su ancestral recuerdo de eucalipto herido, le llegara el aroma consciente de la flor temprana –blanca y limbo- que se acurruca de espesa neblina entre los árboles.

Él no lo sabe a ciencia cierta -papel apenas, dormilón y disperso- pero estoy seguro de que ha podido presentir que voy a garabatearle, sobre sus espaldas de prensada celulosa, la magia fronteriza con que se cuelgan de febrero los almendros.

Se hace húmedo su tacto entre mis manos, previniendo una lágrima de ternura o de lujuria, por la retrospectiva de sus dos centímetros de margen -párpados únicos- que le dotan de vida y sentimientos. Tiene alma este papel, os lo aseguro. Y está feliz ante la perspectiva de albergar en su vientre, albo y lúdico, la sensación de una palabra limpia que deambule sus calles invisibles, hablando –hoy como nunca- de la belleza intrínseca que es contemplar la paz de un campo verde, alfombrado de magia y poesía, remendado de muérdago; un campo acostumbrado a la imaginación que se hace flor de inercia en el desnudo añil de los almendros.

Amanece -sin prisa- un frío de febrero atemperado y cónico, al socaire de esta Tierra de Fresnos, rocío en blanca hilera, cobijando la luz que remienda sus campos de puntadas sin hilo, de botones y ojales, de corchetes y límites; y todo envuelto en un blanco silencioso, siempre blanco, pespunteado en el verde de sus verdes caminos; sucinta cremallera que aúna los perfiles de un mapa charro y luso, abrochando su piel engalanada de cielo fronterizo con alma milenaria de Abadengo.

Fluyo por el Duero a bordo de esta barcaza que me amó en Vega Terrón y me desamó en Oporto. Mientras El Águeda, envidioso, me mira por encima del hombro y se sonríe, con una mueca de curso despechado, de agua insolidaria y resentida, como haciéndome entender que fue mi condición de hombre, y no la suya de cauce, la razón de esta pena que hoy remansa mi agua en abandono.

Busco la magia entronizada en el regazo curvo de Las Arribes, donde rumiar la pena herida de mi hombría, donde enmendar mis ojos con sus cortados de estrépito. Jamás se supo nunca de hombre que no quisiera sentirse río, tan fiero y serpenteante, como el discurrir vital de esta andadura. Aunque por estas aguas, ya hembras, no ideara Machado en bautizarlas con nombre de mujer esbelta y curvilínea, que hubo de ser en la Soria de un Duero en adolescente esbozo cuando pensó en ungir su nombre con alma plateada. Pecado de juventud, probablemente. Que la naturaleza –si puede- se mienta y le perdone.

Fregeneda vivaz, labios en flor y boca de naranjo, mestiza y legendaria, concupiscente y niña. Campo abonado al tiempo del deseo, pechos de almendra, pétrea cintura y esbelto pubis florecido de calma.

Tierra de labor donde amasar trabajo y enraizar la flor de la esperanza, donde blandir septiembre en el vareo, donde entablar oficio y consolarse con la almendrada búsqueda del blanco, inasequible y único.

Y vuelve hasta el papel expectante la mano que pretende atesorar sin merma este imposible, que lo pretende al menos, buscando en el trasluz de una página web, de una foto hierática o de un golpe de memoria, el recuerdo improbable que le emerja hasta el almendro y sus conjuros, hasta sus flores y sus aromas, hasta esas tierras charras con nombre y apellido.

Pero todo es quimera. Que me absuelva el papel si me condeno al sur de la derrota. Porque esta mágica insistencia, en pos de la textura del blanco de la flor que endeuda a los almendros, sólo puede plasmarse con palabras cuando se comparte su paisaje de viva voz y en el lugar exacto de su existencia. Estar allí y sentir, y oler, y mirar, y admirar. Y luego -si se conservan fuerzas todavía- tratar de hablar del blanco desde este recodo blanco que endeuda al infinito.

NUCLEAR INSTINTO

2010-02-13T19:05:00.001+01:00

Acaece en la tierra de mi tierra aprehendida,
de la emoción del pan y la intuición del trigo,
del queso, de la herrumbre, de las calles sin sombra,
del allanado erial y el soportal convulso.

En el censo vacío de la orfandad presunta,
en el hueco del aire que tiembla y vocifera,
en la madre de todas las madres que he querido,
en el quicio paciente del estertor del habla.

Por futuro nos piden enterrar la sustancia
de la energía infecta y el nuclear instinto
en el seno incunable del alma de esta tierra
que se muere a momentos y a momentos renace.

El futuro no es hijo del hijo de la infamia
que permanece inmóvil rumiando su latido
abiertamente culpo, y destructor y engendro
del eructo en que abrasa y del sol en que perece.

Los residuos del éter que los albergue el éter,
su basura es un magma prosaico e infinito;
ni es amor, ni es futuro, ni es deber, ni es sustancia,
es sólo soledad, es miseria y es látigo.

No me atrae la calma del suelo envenenado
en estertor de dudas y en hormigón envuelto
como un regalo avieso que en bumerang devenga
y nos nuble la voz o nos niegue los ojos.

Que mil años y un día ya es bastante vacío
en dolor del esta tierra con paciencia de santos;
si el futuro es la muerte, que la muerte nos halle
con las manos negadas, pero blancas y limpias.

Y si el aire se nubla con migajas de miedo
que se palpen los bolsos quienes firman decretos
y avergüencen sus rostros de dejadez etrusca
al ver como se rifan sus pueblos la miseria.

NAVIDAD EN CASTILLA

2009-12-29T21:28:00.004+01:00

Foto: Cuéllar nevado. Cuéllar (Segovia).

Autora: María Rodríguez

(http://www.flickr.com/people/maria_lrv/)

Asoma
la pátina invernal tras los aleros
umbríos, en tejados que liberan
sus besos de carámbanos.

La luz,
convaleciente de pardales,
templa al sesgo los charcos cristalinos
y desnuda la sombra en los rincones
persuadidos de escarcha.

Un pueblo
con alma de Castilla
se despereza al sol de los inviernos
olvidado de establos,
de vacas y de bueyes,
de pastores y estrellas rutilantes.

Llega
del campo al corazón la sed intacta
y un rumor insolente de barbechos
pregonados de luto
redime al lagrimal de soledades.

La tierra está a la par
insolidaria, herida y balbuciente,
llorando entre mil surcos de abandono.

El tiempo
-que no entiende de duelos ni suturas-
reinventa un año más su letanía
con la Natividad de lo posible.

Y un niño
naciendo entre el rescoldo de los pueblos
replanta de ilusión un mundo frágil
granado por la magia de lo efímero.

Sintiendo
dos mil años después y nueve inercias
que vuelve el corazón a hacerse hombre
en medio de un redil de carne y júbilo.

HAY UN HOMBRE

2009-11-29T13:51:00.006+01:00

Foto: Soportales Ayuntamiento de Villalón de Campos.
(Santiago Redondo Vega)

A Ángel Muñoz, 97 años de historia; hombre de aquí y de allí, desde este Villalón hasta aquel Chile, porque los años saben, cuando crecen, traernos siempre al punto de partida.

HAY UN HOMBRE

Hay un hombre en el Chile ultramarino
asido a una emoción de manos llenas,
rumiando sus recuerdos, que son penas,
del pueblo que aun le espera, peregrino.

Hay un villalónes que abrió un camino
sin vuelta hacia la mar; rompió cadenas
y se atrevió a inundar calles chilenas
de su saber perder terracampino.

Hay una vida lúcida y consciente
soñando cada día en el regreso
a la Castilla que alumbró su frente.

Hay toda una ilusión venciendo el peso
del tiempo que se escapa irreverente
por su longevidad de carne y hueso.

TREN

2009-11-14T23:53:00.003+01:00

TREN

Desde la sombra gris de los andenes
suben al tren maletas avarientas,
plenas de viajes, lágrimas y anhelos
-perenne souvenir zurcido en prosa-.

En su partida el tren pronuncia a gritos
adioses a la vida –apeaderos-,
que atestan el vagón de soledades.

Su destino está escrito en los raíles
que se huyen de la tierra al infinito.

Partir, es irse de alma a cualquier parte.

A LAS BODEGAS DE VILLALÓN

2009-10-07T19:05:00.004+02:00

Hay un mundo de mágico subsuelo
horadado y repleto de leyendas
tras la faz invariable de los años
que blasona la historia más secreta.

Hay un puzzle de túneles profundos
bajo el gris secular de sus aceras,
un pasado de atrases y estraperlo
en tributo a la eterna picaresca.

Hay un cielo de vino y de barricas
en la noche de hambrunas y almadreñas,
un regusto de amor por lo escondido
en deleite de curas y abadesas.

Hay un campo de túneles abiertos
en el vasto submundo en que penetran,
un remanso de lúgubre ultratumba
donde el tiempo y el alma se maceran.

Un retazo de antaño que es futuro,
un latido de otrora, una quimera,
un fanal suburbano de misterios,
un serón de recuerdos de estameña.

Hay un pulso de vida recobrado
sobre el sueño de arcilla en que se asientan,
un intento de amar lo que fue nuestro
y volverlo a su esencia sempiterna.

Hay un pueblo en Castilla que respira
por las branquias de ayer de sus troneras,
Villalón sabe a espigas en el campo
y a la paz mineral de sus bodegas.

ERAN TIEMPOS DE GRIS

2009-09-29T12:33:00.005+02:00

Foto: Soportales de Villalón de Campos (Valladolid). Anónimo.
Fuente: http://www.villalondigital.com/

Eran tiempos de gris,
de carros, de carencias, de mercados vacíos,
de silencio en la boca,
de pana y de estraperlo;
de boina, de fielatos, de trilla y soportal,
de corrillo en la puerta de la calle,
de cigarros liados con paciencia legítima de abuelo,
de tañidos de iglesia,
de barrigas con hambre.

Era madre esta tierra, Villalón,
amada y desoída por madrastra,
villa escueta con nombre de ala grande,
desterrada y llorosa en el doblez
del ocre con que abrazan sus ansias de Meseta.

Y en el gesto sin ira de sus hijos ausentes,
emigrantes de luna,
raptados por el tiempo que no vuelve jamás
y el amargo dulzor que reprime una lágrima,
agachan la cabeza
al cruzar el alfeizar de todos los olvidos;
y parten hacia el sur de cualquier norte
en busca del mendrugo que sustente
el hambre inconfesable con que atrapa la vida.

Se nos fueron despacio y uno a uno
al alba y en silencio,
a lomos del vapor del viejo Secundario
por raíles de espliego y de tomillo,
o en el pausado encanto de aquel Coche de Línea
que nos cosió con humo en la nostalgia
un rosario de adioses.

Pero siguen ahí,
aferrados al hambre del recuerdo,
asidos al deseo del retorno algún día
a su pueblo del alma.

Les da fuerza y les vive la promesa
del sueño incombustible que les vuelva a su cuna,
un dolor por la ausencia mordiéndoles el pecho,
y el latido en la sien del viento de Castilla.

Pero en ellos nos grita de cargo la conciencia,
la afrenta desmedida del penúltimo abrazo,
aquel con que no supo su tierra despedirles
y llenarles de adioses
el vacío que aún colma de duelo sus maletas.

LLUVIA

2009-09-06T20:22:00.004+02:00

Foto: Autor foto original Gonzalo Montero (www.gonzalomontero.com)
Retocada por Santiago Redondo Vega

Como llanto de azul gimiendo el cielo,
brota fresco maná desde la altura,
garabato en la tierra de frescura
restañando sequías, agua en celo.

De la nube a la tierra y al subsuelo,
repitiendo su ciclo hasta la hartura,
sempiterno vagar, savia futura,
de los campos la vida y el consuelo.

Con romántica luz la chapoteaba
divertido Gene Kelly entre los charcos
y un paraguas de gris que le empapaba.

Timonel de imposibles desembarcos
que a tu mente de niña encandilaba
pleno abril de tus ojos, ríos zarcos.

ESTIRPE DE ADÁN

2009-01-11T15:01:00.005+01:00

(Foto: Santander. Santiago Redondo Vega)

Cubre la piel los fríos de un corazón de escarcha

que a golpes nos conforma

desbastando la vida en intemperies,

abrasivo en caricias y suspiros de plomo.

Morimos cada aurora

a zarpazos pautados e inaudibles en sorbos de ocho a tres,

como férreo tributo

al latido inclemente de un estómago bíblico.

Del árbol del trabajo

somos ramas brotando con la estirpe de Adán,

heredad de un castigo indescriptible, impenitente, ruin,

para hacer de nosotros

oscuros edificios con balcones al tiempo

y vistas a un océano lejano e invisible

que nos cose la boca y nos enhebra la psiquis de los párpados.

¡Libertad para el hombre!

aunque no gane el pan con el sudor

que siembra de manzanas la frente a los poetas.

POETA

2008-11-22T22:49:00.003+01:00

Es un poeta un cuerdo con ideas
aladas de locura impenitente,
es un díptero más, mosca inconsciente
volando en un jardín de dioneas.

Sueña en la ingenuidad de las mareas,
poliniza las calles de la mente,
se aposenta en la mierda de la gente
y hace de tristes cardos azaleas.

Un poeta, una mosca, un pensamiento,
un mar de libertad, una aduana,
un sol de otoño gris, un firmamento,

un espasmo de azul, una almorrana,
un íntimo solaz, un alimento;
un corazón con puerta y con ventana.

IN MEMORIAM

2008-10-17T10:59:00.003+02:00

Fotografía: Muerte de un miliciano en la Guerra Civil Española.
Autor: Robert Capa

Yo tampoco fui niño que creciera en el vicio,
soy el hijo preñado de una dura posguerra
que arrancara de cuajo, que tirara por tierra
a una España tirana, dividida y sin juicio,

que luchó frente a frente, sin siquiera armisticio
entre hermano y hermano. Cuando el arma se aferra
a ser juez de los hombres ya cualquier vida es perra,
nadie es libre de nadie; sangra cada intersticio.

Ahora somos los hijos de unos padres lejanos
que perdieron la infancia disparando fusiles
que mataron sin odio, que murieron por miles.

Ahora somos los padres de unos hijos pueriles
que precisan de aromas de unos mundos tiranos

que los icen a un tiempo de los pies y las manos

DESDE EL CRISTO DEL OTERO

2008-09-21T13:02:00.001+02:00

CRISTO DEL OTERO. Obra del insigne escultor palentino Victorino Macho (1887-1966) de 30 metros de altura, ubicada sobre el cerro que le da nombre, y con Palencia a sus pies.

Me he llegado a las faldas del Otero
-emblemático y albo promontorio-
coronado del Cristo de Victorio
tan hierático y magno, tan austero.

Me he asomado a su cuerpo, todo huero,
piedra gris celestial y observatorio
de este Cristo silente, admonitorio,
entregado a Palencia por entero.

Y he sentido de cerca las pedradas
que hacia Santo Toribio eran lanzadas
por sus prédicas contra la herejía.

Troca el pueblo hoy en fiesta aquel suceso,
reconvierte la piedra en pan y queso
y apedrea a su gente en romería.

CALLE MAYOR

2008-09-21T13:00:00.000+02:00

CALLE MAYOR DE PALENCIA

Calle Mayor arriba -torno a verte-
por tu espina dorsal y vertebrada,
Palencia de mi infancia, tan amada,
tan sedientos mis ojos de tenerte.

Calle Mayor abajo –por saberte-
soportales de alivio en la alborada,
cielo raso en la noche ensimismada
como mi alma en tu espacio al recorrerte.

Jardinillos de luz, Cuatro Cantones,
y en la frente el Salón –porción de cielo-
añorado universo de razones

para hundirse entre ti o alzarse en vuelo
y perderse en tus calles -mil rincones-
donde hartarse a soñar a ras de suelo.

CATEDRAL DE PALENCIA

2008-09-21T12:49:00.000+02:00

CATEDRAL DE PALENCIA FACHADA PRINCIPAL

En Palencia la piedra sabe a historia,
se hace verso el cantero en el cincel,
en gárgola, arquivolta o capitel,
perenne poesía en la memoria.

Catedral, donde el cielo huele a gloria,
sabe a sacra la piedra en su anaquel
y el vitral claroscuro del bisel
se transmuta en sutil jaculatoria.

Desconocida y bella, no ignorada
por la noble conciencia de su gente
que la sabe y la quiere y la presiente

como parte de su alma, emocionada.
Y en su hora venial y adolorada
la tiene por secreta confidente.

FUE PALENCIA MI INFANCIA

2008-09-21T12:47:00.000+02:00

CANAL DE CASTILLA EN PALENCIA.

Fue Palencia mi infancia. No sabría
devolverle sin versos lo que siento.
Fue su tierra y su gente mi sustento
por los lares que anduve. Y le sería

tremendamente injusto y mentiría
si no dijera en alto, voz al viento,
que, aunque humilde, mi casa, mi aposento
fue un preciado resquicio de alegría.

Hasta en nombre mi calle era especial;
mi casa estaba en Eras del Rosal
donde el número sueña en treinta y seis.

Y el Canal de Castilla fue mi amigo,
mi caña, mi piscina, mi postigo.
Allí crecí feliz. No lo dudéis.

PLANTO UN VERSO EN LA TIERRA

2008-04-12T13:49:00.000+02:00

(Foto: Sanatiago Redondo Vega) Olivo

Planto un verso en la tierra donde ara mi consciente,
-agricultor a solas que en mi verdad se asienta-
sembrando entre barbechos palabras por mi cuenta
con la ilusión –un día- de que se harán simiente.

Las riego con el genio que atesoró mi frente;
las meso y entrecavo con la conciencia exenta
de cardos y prejuicios, que en cada sueño aventa
el río de la vida, quien me nombró su afluente.

Un cuenco y un cedazo apenas necesito
para beldarme en horas y respigarme en frutos
con todo lo que absorbo desde la sed que habito.

Me tiemblan en las manos los verbos absolutos,
me abrasan en la boca verdades que no grito,
me basta con la prosa de versos diminutos.

ENTRE DOS RÍOS

2008-04-12T12:35:00.000+02:00

Río Carrión a su paso por la ciudad de Palencia.

Río Pisuerga a su paso por la capital vallisoletana

Me navega la vida entre dos ríos,
me crecieron a un tiempo dos riveras:
el Carrión me inundó de primaveras
y el Pisuerga templó –cauto- mis bríos.

Se confiesan sus peces con los míos
y en sus horas mis horas más sinceras
pescan sueños -oníricas quimeras-
con sedales y anzuelos de albedríos.

Aquel niño que fui, éste que escribe,
y el que hablará mañana en mi memoria
aman la piel del río que les vive

tatuando en su azul la escapatoria
de este alma gris que en verso les concibe
afluentes paralelos de su historia.

PARA ESCULPIR LA TIERRA

2008-03-18T01:33:00.000+01:00

MIRADOR DE SIMANCAS
(Foto: Santiago Redondo Vega)

Para esculpir la tierra con las manos
nos nacieron los hombres en Castilla,
para encumbrar el grano con la trilla,
para sudor de inviernos, de veranos.

Para colmar de historia los arcanos,
para crecer de lana y de semilla,
para saltarse el mar de orilla a orilla,
para sembrar América de hermanos.

Para bruñir su imagen de obsoletos,
para enmendar cualquier pasado oscuro,
para soñarse espíritus inquietos.

Para pisar con pie firme y seguro,
para asumir con fuerza nuevos retos,
para tirar del carro del futuro.

A LA QUESERA DE VILLALÓN

2007-11-01T23:56:00.001+01:00

MONUMENTO A LA QUESERA DE VILLALÓN DE CAMPOS

Obra realizada por el magnífico escultor JESÚS TRAPOTE MEDINA (Valladolid, 1947) en la Plaza Mayor de Villalón de Campos (Valladolid),"La Quesera", (1997/98). Fundación Tierra de Campos, ARTECAMPOS. Proyecto Europeo.

El hombre, el escultor, transforma el metal en carne viva para agradecerle a la tierra el favor de su blanco alimento. La tierra, la mujer, la quesera, madre omnímoda, perseverante y dulce.

(Foto:Santiago Redondo Vega)

Mujer de negra efigie a quien cualquiera
identifica al verla así ataviada:
bajo el brazo la cesta, y anudada
la pañoleta al cuello, por si fuera

menester abrigarse; faltriquera,
delantal y alpargata. Resignada
a dar nombre a su oficio y abrumada
de ser ella la estatua: “La quesera”.

Así premia su pueblo en homenaje
a esta mujer que a base de trabajo
vertió en la leche gotas de coraje,

para cuajar un queso que le trajo
fama y nombre a su pueblo. Fiel bagaje
para una vida dura y a destajo.

AL ROLLO DE VILLALÓN

2007-11-01T23:33:00.000+01:00

ROLLO DE VILLALÓN DE CAMPOS
(Foto: Santiago Redondo Vega)

Mástil pétreo de planta octogonal
erguido en medio de una sobria plaza,
puñal hiriente al cielo que amenaza,
rindiendo noble al pueblo el pedestal.

Piedra hermana de insigne catedral,
hija bastarda de afamada traza,
mano diestra, cincel que despedaza
la amorfa roca en clave celestial.

Para escarnio del reo te han parido
y ser rollo de pena y de justicia;
el tiempo trasgresor te ha convertido

en gárgola desnuda de malicia,
seña y valor de un pueblo agradecido
a tan recto señor y a su codicia.

A VILLALÓN DE CAMPOS, MI PUEBLO

2007-11-01T21:48:00.000+01:00

VILLALÓN DE CAMPOS AL FONDO
(Foto: http://www.villalondigital.com/)

Paradigma de pueblo castellano
navegando en el mar de la Meseta,
por doquier los trigales, la silueta
de un velero ocre y gris surcando el llano.

Tres torres contra un cielo azul, cercano,
sudor y trillo, carro y pañoleta,
tomillo y mora, galgo y escopeta,
ermita y bollo, atardecer, verano.

De tu recuerdo está mi infancia llena
querido Villalón, amada cuna
de hombres de barro y confianza plena:

callado agricultor, pastor de luna,
taciturno albañil, arriero en pena…
Su corazón es tu mayor fortuna.

RECUERDOS DE MI PUEBLO

2007-11-01T21:30:00.000+01:00

PLAZA MAYOR DE VILLALÓN DE CAMPOS
(Foto: Santiago Redondo Vega)

Me fui niño de ti, se me llevaron
los hados del destino a otras fronteras.
Con cuatro años dejé de ver tus eras,
tus rúas y tus plazas me olvidaron.

Mis ojos, sin embargo, pernoctaron
en el remanso gris de tus aceras,
soportales, callejas y linderas
en el mar de mi mente se grabaron.

Y al volver, tarde en tarde, a visitarte,
cuando alcanza su cenit el estío,
vuelvo a ser niño en ti y a recordarte,

a llenar con tu aroma ese vacío
que dejó en mi el dolor de abandonarte,
Villalón de mis sueños, pueblo mío.

A CADA PUEBLO VACÍO DE CASTILLA

2007-11-01T21:18:00.000+01:00

CASA EN RUINAS EN VILLALÓN DE CAMPOS
(Foto: Santiago Redondo Vega)

Al trasluz de la tarde calma y roja
despertando su siesta está Castilla,
olvidada, rural, noble, sencilla,
callada soledad, árbol sin hoja.

Castilla altiva, hiriente paradoja,
se me desgarra el alma en cada villa
que se vacía triste y se mancilla
llenándome su muerte de congoja.

Un pueblo despoblado es mar vacío,
es polvo, ruina, viento, calma chicha,
es sol y sombra vacua, eterno estío.

Vida y bullicio ayer, enorme dicha,
hoy pueblo sin amor, yermo, baldío,
ya no hay niños que rían…, ¡qué desdicha!.

TIERRA ADENTRO

2007-11-01T21:06:00.000+01:00

MAIRE DE CASTROPONCE (ZAMORA)
(Foto:http://miriampanchon.en.eresmas.com/galeriadefotos2.htm)

Mi casa no es de espumas ni corales,
ni de sargazos y algas mis estancias,
ni conchas donde el mar sueña fragancias.
Mi casa, tierra adentro, son eriales,

Crepúsculos de tenues horizontes,
mares de trigo henchidos de estiajes,
caminos rectos de hombres sin ambages,
meseta, viento, luz, valles y montes.

Anidan palomares mil torcaces,
prometen vestir sueños golondrinas
y se inundan los chopos de pardales

que enmudecen con cánticos feraces
sonoras intemperies vespertinas
tendidas como sábanas frugales.

Y si me buscas parca, yo me encuentro
en el mar de mi tierra, tierra adentro.

BROTA CASTILLA

2007-11-01T19:22:00.001+01:00

PANORÁMICA DE CIUDAD RODRIGO (SALAMANCA)
(Foto: Santiago Redondo Vega)

Sobre el alma del páramo, herrumbrosa,
brota Castilla en gesto azul altivo,
ocre y verde cereal, arado y vivo,
tierra noble y tenaz de alma orgullosa.

Corazón piel de adobe y piedra añosa,
racimo de sarmientos rojo esquivo,
sangre y savia de un Duero redivivo
que rimara Machado en verso y prosa.

Tierra en campos de mies, polvo sediento,
regadío en las vegas, fértil valle,
monte bajo, pinar, barbecho y viento.

De tus hombres Castilla, donde me halle,
hablarás tú por mí, sin aspaviento,
para encumbrar tu voz, que mi voz calle.